Las visceras de los polígonos industriales.

Horizonte Ceniza.

2012-02-12T20:22:00.001+01:00

El amor se venga ofreciéndote distancia, memoria, palabras inventadas que una vez pronunciaste ante la dicha.

La nevera. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-10T13:21:00.002+01:00

Spencer reposa en cojines deshilados,
como un romano que ha perdido sus riquezas
pero se sabe el dueño del mundo. Hay paredes
empapeladas de dulzuras, se atreve a pensar
mientras se toca en silencio. El ruido
de la nevera en la cocina se mezcla con imágenes
de programas deportivos,
Spencer reposa mientras el aire avisa del peligro
que la nostalgia trae cuando todos se marchan.
Desde el pasillo del portal se oyen gritos,
es sábado por la noche y los bares hierven.
Spencer reposa entre revoluciones floridas,
mirando la balconada de la sala como si con él
fueran los restos del naufragio.

Cuado menos lo esperemos. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-10T10:11:00.001+01:00

Supongo que el día llegue cuando menos lo esperemos,
ese que anula los sentidos,
que va a comprar a los barrios con la esperanza
de encontrarse con una gran superficie comercial,
el día que evitará los tiempos verbales,
donde la élite de la sensibilidad dictará las pausas
y el movimiento, el día ese del desamparo
de la memoria, los asilos de las palabras, el rencor
en los cuadros almacenados en trasteros,
las caricias de los pobres que perdieron todos sus amores
en cartografías costeras abandonadas.

Revuelta. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-10T08:58:00.000+01:00

Se me ha perdido el día que no encuentro,
el de las playas desiertas,
donde el abrazo deja huellas en la arena,
el que busco cuando rezo sin la certeza
de que estés ahí, el día
de comidas rápidas clandestinas,
no lo encuentro por ninguna de las partes
que transito, a veces, sin embargo
está sentado en mi regazo,
y me dan pistas las lluvias de este invierno,
como puedes entender,
la revolución se empieza en los amores dormidos.

Manifiesto (Apuntes)

2012-02-09T16:23:00.001+01:00

Las redes sociales auditan la acción, adormecen la esencia imprescindible de toda revolución que pueda cambiar el futuro. Es una gran paradoja pensar que las movilizaciones sociales efectivas tienen su trampolín en un trozo de madera flexible que representa la atrocidad del sistema. Ese trampolín de madera que hace las veces de Gran Hermano, del real, del que controla cada movimiento subversivo, cada leve insinuación de molestia, cada amenaza que pueda hacer que se tambalee su posición en la realidad capitalista asentada.
La revolución ha de partir de la clandestinidad, de los cuartos oscuros con bombillas colgando de los techos, no a la vista de cientos de técnicos y ejecutivos que auditan las conversaciones. Uno no ha de confiar, si quiere que las cosas cambien y que la sociedad se movilice, en la cara amable y traicionera de las plataformas sociales. Son la cárcel para la libertad del individuo, aunque el individuo se sienta más libre en ellas que en la vida misma; presentan la soledad al individuo disfrazada de amigos virtuales, que de nada se conocen y nada comparten salvo irrealidades, pero que hacen que la sociedad deambule en solitario por las ciudades; en resumidas cuentas, minan el componente existencialista necesario para la revuelta, para la queja, para la acción, pero lo hacen con la suficiente habilidad como para vendernos la libertad y la protesta.
La red social es otra arma más del sistema para adormecer las mentes y las sensibilidades. Ustedes plantéense si la revolución es posible que parta del control de organizaciones que sólo aspiran a entrar en bolsa y a generar ingresos y beneficios suficientes para dominar virtualmente, porque es la única manera de hacerlo, el sistema actual opresor capitalista.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-09T14:47:00.000+01:00

Algún día todo esto se tiene que acabar,
mírame las manos y dime
si el semen que derraman no podría
estar en tu entrepierna,
no escondas la cabeza como si contigo no fuera la cosa,
déjame decirte que la noria
no fue creada para despreciar el cielo,
todas esas luminosas vidas en blancos
y en negros, el olor a azúcar de paso,
tus lloros un día tras otro y este pringue
desesperado, el olor a hierba entre papeles
y el deseo,
algún día todo esto se tiene que acabar.

Transformarse en ceniza. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-09T10:49:00.004+01:00

"Tiene el culo de su madre,
y la boca, y los ojos,
pero sueña con paraisos iluminados"

Spencer, de "Mika desde el espejo"

Como siempre que me visita la música
algo de cercano muestra el horizonte
antes de transformarse en ceniza. Será
que tiene hambre y me busca, o algo
más profundo que las ganas de sobrevivir
al día, no sé,
como siempre que me visita la música
algo de cercano muestra el horizonte
antes de transformarse en ceniza.

La escena. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-09T10:28:00.001+01:00

La escena de la puesta de largo
de la inocencia, la escena
esa de los pájaros picoteando metales
sin óxido, la escena
de Spencer recordando a Denver
sin haber vivido ese recuerdo,
la escena de Mika en la parada
del autobús, viendo partir viajeros
que antes no lo eran, la escena
en medio de las tómbolas, la escena
de las jóvenes dentelladas
ante las iglesias, la escena de un faro
y una playa, la escena
en super 8 que se rueda cada día
de aquellos que ya pasaron, la escena
en sepias y grises de estas memorias
tan rematadamente mal relatadas.

La feria. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-08T14:55:00.001+01:00

Spencer disparaba a los patos de la feria.
Miraba de reojo, odiaba los poemas,
cabía en un suspiro y pensaba en ti cuando caía la noche.
Disparaba balas para usos sencillos,
a veces ganaba un oso, un vale, un estío que se acaba.
Daba por sentado que las cosas eran como eran,
a veces volaba alto con tus alas, otras descendía
hasta que los feriantes hicieron de él un hombre.
Era de otro planeta cuando te decía esas cosas tan bonitas,
esas cosas que me cuentas estos días,
que los muertos no se mueren, que era verdad el sueño
de dos manos que con sus uñas divisan
el mañana. Spencer adivinaba el futuro,
era un pesado en la distancia, silbaba de pasada
la tonada que dos veinteañeros aprendices
diseccionan con torpeza.

Violento aprendiz de momentos. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-02-08T09:17:00.002+01:00

"Pienso en ti,
que sangras en mis versos
mientras simulo una sonrisa"
Fernando Llorente

Versión violenta de los ojos de un extraño
en el espejo, es después de una noche de vigilia
ante los edificios iluminados. Spencer
cree que los muertos son tierra que imagina
un horizonte, en el reflejo piensa en Mika
empotrada en los labios de un chico de provincias.
Versión silenciosa de feriantes en cierres
de chiringos que esperan eyacular a media noche,
las gitanas en sentir los relatos de la carne
en medio de la nada, y Spencer
cree que los muertos son tierra que imagina
el horizonte.
Versión violenta de un estío que reta a los inviernos
apoderándose de sus nieves y sus fríos,
y Spencer reconoce a Mika entre la despedida
del feriante, entre las calles vacías,
en los sones de los golpes cuando el amor era algo
reconocible, entre las sonatas
del invierno que nada sabe de las notas musicales.

Horizonte Ceniza.

2012-02-02T17:21:00.000+01:00

Si a un paseo le quitas los bancos no le queda nada, pues nadie se parará a contemplarlo ni a incorporarlo a la memoria.

Sin título.

2012-02-02T17:17:00.000+01:00

No, los amantes no abandonan la noria
a las primeras de cambio,
dejan, eso sí, los paraguas cuando más
fuerte es el aguacero, humedecen
los sueños hasta coger resfriados, entonces
la fiebre y la tiritona, los días
en cama y la televisión a lo lejos. Pero
no se bajan de la noria, a pesar
de la basura catódica y los aires
dóciles que al final acaban por llegar. los amantes
de las cimas imposibles, esos que en la dicha
cuentan sin aliento el paso de los días
y en las caricias depositan el futuro
sin verbos auxiliares.
No abandonan la noria los amantes, por si acaso.

Mirando hacia otra parte (reprise)

2012-02-01T14:30:00.000+01:00

Sientes que los pájaros ya no vuelan,
orillas que emprenden el vuelo lejos del mar,
el fósforo de la cerilla que no alumbra,
angostos celibatos de violadores del verso,
migas de pan en el parque esperando a las palomas.
Sientes el suelo moverse,
perfiles del aire que asfixian las génesis
de todo huracán en horas bajas, y la lluvia.
Sientes la lluvia de la cultura a ultranza,
sientes el poemario y la pintura ante tus ojos,
los cantos rodados de una película
de esas que los subtítulos acaban por derribar
en este hoy cielo azul estrellado.
Sientes que los pájaros ya no vuelan como antes,
pues hay cielo pero entorpecen las estrellas
el paseo repentino hacia el mañana.

Mirando hacia otra parte.

2012-01-31T13:13:00.000+01:00

Como se queman contenedores de basura
la poesía nace en ocasiones,
como el humo de negrores sin estrellas
la poesía se expande en ocasiones,
como la cerilla que declina en el vacío
la poesía se ofrece en ocasiones,
como el basta del gordo y la esperanza del flaco
la poesía comienza en ocasiones.

Fin del viaje (Canción). La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2012-01-29T11:34:00.002+01:00

La chica barbuda entra en su camerino,
cartones de los bingos que no tocan,
los ceros de billetes en cajas metálicas,
la feria ya abandona la ciudad.

Oleajes en las costas sin salida al mar,
los perros aullando entre la gente,
los árboles que sueñan con cemento en vez de ramas
la feria ya abandona la ciudad.

Los sueños de una cría en su cuarto,
pandillas de los barrios altos de la ciudad,
corcheras sin fotos ni calendarios
la feria ya abandona la ciudad.

Los años que parecen cremalleras
que ocultan de los restos carromatos
amores que se pierden entre la oscuridad
la feria ya abandona la ciudad.

Maestros que descubren ciudades nuevas,
vagones que lo hijos aspiran a tocar
hay una chica del norte que se pierde entre la niebla
la feria ya abandona la ciudad.

Comprendes que los días son márgenes estrechos,
de páginas aún por escribir y sin embargo
se ha contado ya la novela del lugar
la feria ya abandona la ciudad.

La feria ya abandona la ciudad,
la feria ya abandona la ciudad,
si vuelves a la feria del país del norte aquél,
saluda de mi parte a aquella chica,
que creía en el coraje de un viaje interminable
y que no consiguió encontrar la estación de tren.

La feria ya abandona la ciudad…

París Francia

2012-01-27T15:40:00.004+01:00

JEMF.

Qué me importa a mí si los soldados
parten al frente a ganar una guerra,
qué me importa si los pescadores
van en busca de la comida de mañana,
qué que sea la luna un nuevo lugar
donde los astronautas cuentan sus chistes,
qué me importa si los feriantes
parten a otra ciudad dejando felicidad
en cada calle de los barrios.

Dime, qué me importa a mí todo eso,
si mi amiga del pupitre no parte hacia
la vida que dejó cuando existían
otros sueños y otros ojos, si no parte
ahora que esos sueños están irremediablemente
de su lado.

Manifiesto

2012-01-27T11:39:00.002+01:00

Una nueva estética que contemple un individualismo certero, punzante y crítico, que deteste la masa pero que mire con actitud útil objetivos comunes, siempre al margen de la tela de araña que se tiende sobre la realidad existencial. Un individualismo que no sea temeroso y no se asuste ante el escalofrío, que no sienta pavor a caminar por sendas no transitadas, que reduzca a la mínima expresión el futuro vencido y se centre en construir desde la ceniza la el contexto existencial que destrone los poderes reinantes. Ser individual hasta el extremo, y encontrar en él la compañía en la travesía.

Horizonte Ceniza.

2012-01-27T11:08:00.002+01:00

Una nueva estética es la que de los tiempos de cambio saca cenizas y de las cenizas cambios.

manifiesto. Nueva estética

2012-01-27T10:38:00.001+01:00

Una nueva estética. Artística y vital. Sensitiva y de actitud. Una nueva estética que evite todo lo que confunde, que tire a la basura los eufemismos y los contextos léxicos que atrapan la realidad y la distorsionan. Evitemos la tela de araña con la que ocultan lo existencial, los valores más intrínsecos del ser humano que ahora se han anulado a favor de intereses virtuales, que no existen, pero que son capaces de anular la esencia en sí misma. Una estética que no haga perder el tiempo sino ganarlo, que nos reconozca a nosotros y nosotros nos reconozcamos en ella. Una estética que se aún espejo fiel de nuestro rostro, que no tenga el miedo al asalto de los valores individuales de cada uno que conforman un todo colectivo. Una estética que deje el miedo a un lado, y que se reconozca de una vez entre los pasillos de la vida que recorremos ahora misma al son de alucinaciones mercantilistas.

Manifiesto

2012-01-27T10:08:00.001+01:00

Una nueva estética es necesaria. Algo que de una vez destrone el inconformismo que va siendo innato al hombre. Una nueva estética que vuelva a los orígenes para impulsarse hacia un nuevo escenario. Es tiempo de un cambio de sensibilidad, de postura crítica, de no conformarse y empezar a quitar el miedo a nuevos cauces expresivos. ¿Quién se apunta?

Estío. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-27T09:18:00.002+01:00

"amaneciendo los restos del amor en las afueras"

Pablo G. Casado. Las afueras.

Fuimos rebeldes en las sombras,
buscábamos las praderas luminosas
y trayectorias hacia los cielos claros,
como los exploradores sin selva,
como el asfalto sin sus edificios.
Un buen día descansamos en sillones
de tres plazas, ventanales cristalinos
mostraban los puentes de la edad,
fueron de pasada lo que tú y yo somos ahora.
Hoy anuncias que no vuelves,
que Spencer quiso la luna y robó un coche,
que hay norias capaces de vivir
en los márgenes de las páginas en blanco
esperando la recogida de las carpas
como quien besa unos labios ajados por el uso.

Manifiesto (borrador)

2012-01-26T11:50:00.001+01:00

Todas las salas de espera acaban por vaciarse. Es un lugar de tránsito donde las personas, durante un periodo corto de tiempo se miran, se observan y se cotillean los vestidos, las sortijas, los pelos de las narices y los olores de final de una tarde o del principio del día.
Este manifiesto propone abandonar las salas de espera, con el único fin de no cotillear a los semejantes, no por discreción, sino por mantener la esperanza de transformar el lugar donde se vive en nuestro corto periodo de tiempo, en un lugar que no sea de tránsito, que permanentemente esté con nosotros y nosotros en él. Abandonar la sala de espera y salir al exterior con paso sigiloso y firme, sin mirar atrás, fijando la vista y el resto de sentidos en lo que denomino los márgenes de las páginas en blanco, porque página sin tinta es nuestra individualidad, virgen con el himen intacto, que muchos fabricantes de líquidos corrosivos quieren desvirgar mediante conceptos, frases hechas y realidades saturadas de microeconomía, macroeconomía, mercados, palabras vacías que cometen atropellos sexuales con nuestra individualidad capaces de traumatizarla y convertirla en una individualidad discapacitada para recomponer su existencialismo.
Salir de sala de espera, vaciarla de presencias, evitar todo contacto con los que la compartieron con nosotros, y empezar de nuevo.

Propuestas para un nuevo año.

2012-01-26T08:55:00.001+01:00

Planta un árbol si el recuerdo lo merece,
como las puertas del cielo existen llaves
que no atienden a cerraduras,
cierra con delicadeza el libro que has leído
para que el inicio de este paso no te cueste
noches en vela esperando el milagro.
Desnuda con paciencia los campos de la infancia,
serán girasoles o fueron amapolas
de invernaderos,
déjalos bajo el cielo raso como te pidieron
entonces.
Explótate las espinillas que te recuerdan
cuando éramos jóvenes como folios en celo
esperando las caricias de las tintas invisibles,
date el gusto de una buena noche de amor
compartida con otras que vendrán perezosas
a tu lecho,
despide el autobús que parte hacia lejanos parajes
que las postales de la vida
han ignorado y ahora los arrullan
con el arrepentimiento propio del que viola,
mata, asesina los amores clandestinos.

Caballo de batalla.

2012-01-25T12:07:00.000+01:00

A Glory

Quisiera la conquista de fondos marinos
que rimasen caracolas con depredadores,
tener el poder de orquestar sin instrumentos
las notas de esos ojos nerviosos
ante lo que se va dejando atrás y lo encontrado.
Sin embargo las estelas no se siguen,
más bien mutaciones incontrolables emergen
de sus finas pieles hasta dar al olvido
nuevas razones para emprender la marcha.
Quisiera sobre todo dejar atados estos versos
como caballo que espera paciente al amo
en los establos, pero la palabra no entiende
de servidumbres, y solo puedes
acariciar sus lomos mientras esperas la suerte.
Quisiera demasiados mundos inexplorados,
cornetas que festejan entradas de reyes
entre el gentío que celebra y canta.
Quisiera las puertas del abandono cerradas,
lejanas las palabras que dejaron para mañana
la valentía que hoy tú tomas por
la fuerza.

Cambio de Colegio

2012-01-24T13:04:00.000+01:00

Cierra las verjas como si nada pasase,
tira la llave al río y no te vuelvas,
la mochila en la espalda, un mordisco
al bocadillo y lo siguiente es
otra vereda, la puerta nueva que se abre
la libertad de la dicha
comprimida en balines de fogueo.

Se crece.. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-24T12:30:00.000+01:00

Desde la ventana, ves que es cierto
lo que tantas veces deseamos y aparece
ahora como un cuento, no hace
ruido ni molesta con su canto, andares
de sigilos retirados, de jóvenes
arrepentidos de una edad que no se elige.
Mírame sin embargo con la puerta cerrada,
ausente entre la sombra que atrae
pezones y atracciones pasajeras,
somos inmaculados que renacen de cenizas
que no conocieron horizonte.
Quiero decirte que lo extraño rehúye la luz
primera del camino,
evita manos arrullando palabras dulces
como fueron nuestras primeras conversaciones
junto al retiro de las cosas.

Paseo con chico de la mano. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-20T11:41:00.002+01:00

¿Cómo imaginas una feria en las afueras?, ¿de dónde vienes y hacia dónde vas?, ¿cuándo crees que la vuelta es el remedio cuando sin mirar atrás marchas con pasos firmes hacia lo desconocido? Dime de pasada eso que piensas, ¿es posible que la cabriola que esperas doblando la esquina se merezca un circo? ¿Resumes esta historia que es la tuya desterrando adjetivos a las mazmorras de un pasado que fue de alguna manera? Si miras a la chica de la ventana, ¿qué esperas que te diga?, ¿cómo de cansado te encuentras?, ¿dónde crees que el sueño te espera?, ¿cuánta fichas tienes en esta tarde de verano?, ¿dónde tu sonrisa comienza y tu esperanza por el futuro, dónde encuentra su final?, ¿cómo imaginas una feria en las afueras?, ¿cómo imaginas lo que queda sin la sirena, los neones ni el azúcar?, ¿cómo todo eso te ha hecho un hombre y a los edificios perteneces?

Becario en la oficina. Retrato.

2012-01-19T11:43:00.002+01:00

"Cuando contemplo tu cuerpo extendido
como un río que nunca acaba de pasar,
como un claro espejo donde cantan las aves,
donde es un gozo sentir el día cómo amanece"
Vicente Aleixandre

Se descubre la friolera época que avistas en unos brazos
masculinos que lo pueden todo (húmedos
sudores a hojalata su olor embriaga) . Dime tú
si una caricia que recorra tus dependencias privadas
no es suficiente quimera para tus conquistas.
Los helechos de un jardín de infancia guían los deseos
de los hombres buenos, palmas juveniles
en manos de pervertidos adoradores de bellezas,
como puede ser un becario que se ofrece por bajo sueldo
ante mis ojos horrorizados por el desafío
de la carne. Regadíos de perezas que saltan de sus camas
alterados por un brillo de ceniza, por aires
comprimidos que abastecen poblados arrasados
por algo parecido al momento después de un orgasmo
horizontal del horizonte (hay líneas en el cielo
aspirantes a un puesto de honor en cada verso).
Los sueldos de la interina afición del hombre se extinguen
como se reproducen desalmadamente
las idas y venidas de la camiseta ajustada, y esas marcas
de juventud que la realzan, dados sin casinos,
los gestos que la imaginación regala a los extraños.

Horizonte ceniza. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-16T12:37:00.003+01:00

Idealismo y existencialismo son las únicas componentes válidas para no tener que disculparse en el futuro.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-16T12:28:00.000+01:00

Cierto es que las carpas de colores
son un trazo de metales en tu lienzo,
que te ponen triste pero gozas
como el imberbe se recrea con la navaja,
retomas los poemas y todo pasa.
Si no dudas e insinúas los puertos
fronterizos de esa inquietud que no
admite prisioneros, entonces tuyas son las armas
que derroten al silencio de estas
tardes grises de otro invierno. Razones
que lastiman los estigmas
de los paseos nocturnos bajo el frío,
deberes suspendidos por la nieve.

Cancionero. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-13T11:23:00.002+01:00

Por algunos hombres buenos no pasa el tiempo,
no se deteriora lo que sopla en el viento, y los trenes
hacia el centro de la ciudad siempre aparecen.
Pueden con él los campos magnéticos, los salmones
buscando su casa, y no digamos
las puertas del cielo que llamamos cuando
tenemos mojados los zapatos y nos acordamos.
No pasa el tiempo cuando casi pueden con nosotros,
estuvieron cerca. Si viajas a la feria
del país del norte, saluda a alguien que vive allí,
ese verdadero amor mío lo fue una vez,
cuando el tiempo no pasaba para las tormentas.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-11T21:13:00.001+01:00

Ambulantes son hoy las carreteras,
los bancos que sobre la acera muestran sus piernas
a los viandantes,
ambulantes como agua dulce en los mares,
es verdad que hoy hace frío,
y es invierno. Ambulantes dejan caídos
en destartalados mimbres de recuerdos
los calores
de esas vacaciones que te dejaron el bolsillo tieso,
ambulante es el sentido de todos
estos brazos juveniles dormidos.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-11T11:30:00.000+01:00

Cuelgan de los tendales humos de extrarradio,
abandonan con lentitud los feriantes
el descampado, no es tarde todavía
en esta adolescencia que va dando paso a lo siguiente.
Cuelgan también de tentáculos terráqueos
las palmas de manos ardientes, de motores
encendidos que aspiran a unas ruedas que allanen
el camino, la senda del peaje gratuito,
cuelgan de los tendales humos de extrarradio.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-10T10:19:00.004+01:00

"Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire"
Luis Cernuda

Cuando escuchas cómo crujen las ramas partidas
bajo tus pies descalzos,
empieza algo parecido a los inviernos sin nieve,
déjame explicarte,
déjame decirte,
déjame entre la maraña de pormenores entrar
en los aposentos del vecino,
dices que no aprecio la naturaleza en su plenitud,
pero mientes, y lo sabes,
ahora déjame sentado aquí unos minutos
y te contaré cómo la esfera es, la manera
en que tienen los periquitos
de levantar las faldas de las chicas en los zoológicos,
déjame contestar a la pregunta
de por qué los días pasan y nos quedamos atrás
nosotros, como fuelles buscando el aire
abandonado.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-09T22:15:00.001+01:00

Si te concentras puedes
estar balanceándote
en la noria. Al son
de micros que se mueren
oyes tu nombre, el pollo
asado que ya no huele,
las lonas ceden rápido
ya sus fértiles sueños,
buscas a June sola
entre la gente, tardes
gritando su mañana,
deberes sin hacer,
ternuras de diamantes
en el escaparate
de algún desvelo ajeno.

Porque la batalla la hemos perdido...

2012-01-05T09:43:00.001+01:00

...dame la caliza de tu pelo
para construir nuevos
refugios donde la vida
se proteja de
los desconocidos...

Novios en la revolución. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-05T09:34:00.000+01:00

Hay lugares en el planeta donde mueren elefantes,
hay lugares donde los ríos se desnudan ante gigantes,
hay lugares que declinan invitaciones al deseo,
hay lugares donde se inclinan edificios iluminados,
los hay donde se encuentran las carnes que se desean,
hay lugares sin botones ni pantallas reflectantes,
hay lugares comunes que están vacios, que nadie habita,
hay lugares que guiñan los ojos por si acaso es posible,
hay lugares como nosotros, los que creemos que no hay nada,
los hay perdidos entre marañas de cabellos blanquecinos,
hay lugares que desde lo alto de la noria te provocan erecciones,
hay lugares como pocos niños hay adorando cunas de estaño,
hay lugares en poemas que sembraron los que dominan el mundo,
hay lugares teñidos de aceras, de idas y venidas de desconocidos,
hay lugares que no encuentras en los mapas pero llegas,
hay lugares de colores y en blanco y negro, de pasados y presente
los hay también perdidos, hay donde no te esperas
lugares que florecen sin esperar las flores que han de venir,
hay lugares como musgo incandescente, iguales que
la algarabía que renace cuando quedamos a la una en la plaza
del ayuntamiento para combatir la victoria que no cesa.

Noche de sábado. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-04T08:25:00.000+01:00

Descansan sus brazos en la alfombra
del cuarto, parece derrotada
pero sabes que está preparándose
para la batalla. Se levanta
para mirarse en el espejo, y sonríe.
Busca la colonia del último cumpleaños
mientras besa el vaho entre
los cristales, la luna ocupa
silenciosamente su reservado. Las medias
y la ropa interior de marca
prometen a buen seguro la crema y la miel
de descampados. Ahora los labios,
luego la chaqueta respingona
y amuletos, evitará a sus padres
mientras baja por las escaleras.

los días fértiles contados, igual
que una baraja huérfana de triunfos.

Sin título. Retablo de centellas

2012-01-03T08:29:00.001+01:00

La centella de tu pelo invita a dejar la noche
en el tintero, a coger las armas y emprender
una sangría que elimine los versos del pasado,
como los que asesinan junto a los ríos
dejando rastros que tiñen las aguas. La centella
de tu pelo, qué hija de puta que fuerza
por las noches las puertas de despertares
como el mío.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-02T11:14:00.003+01:00

"Memoria que le convezca
a esta tarde que se muere
de que nunca estará muerta."

Pedro Salinas.
Déjame que sea grosero y te diga las lindezas
que odias, esas que te erizan los pelos de la nuca,
las que lentamente humedecen la fina
seda que compras en rebajas, las que al oído
no dejamos que oigan los extraños, todas esas calamidades
de palabras que abren los armarios de estos tiempos
y nos hacen celebrar que aún
se puede.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-02T11:03:00.000+01:00

Como solloza el té que tiñe el agua
por las mañanas tú manchas la pena
con aquellas memorias que no acaban
con nosotros. Anímate, plancha el paso
del tiempo con metales que ardan, dame
razones para andar con pies descalzos
las sendas que rasuran distancia.
Apúrate y recoge a los bomberos
sin su fuego, sorber la flor del traje
que te regala muerta de perezas
la vida, al polvorín en estos tiempos
de guerra, besos áridos sin seña
ni sobre.

Postrimerías (I). La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2012-01-02T08:51:00.001+01:00

Un golpecito abajo
donde duele, la copa
con sus hielos al alba
y tus medias. Alquilar
un coche, memoria
que hace rendirse a esas
retaguardias y duermes.
En la añada de flujos
que son los tuyos, muevo
la fiesta a latitudes
desconocidas, sabes
que canto entonces sexo
y reprimendas. Luego,
muerte que finaliza
aunque aún no lo entienda.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-31T18:20:00.001+01:00

Nadaba en la piscina vacía y pensaba en la muerte
como quien piensa en envases vacíos,
inservibles desechos que aspiran al musgo
o a otros favoritos habitantes de la nada
naturaleza. Llamaba a mi puerta
en los comienzos de los otoños.
Me gustaba el toc toc de la madera, los nudillos
desordenados desafiando
al orden del portal y de las escaleras comunitarias
recién limpias. Decía que el tráfico llegaría luego,
las tiendas abiertas y los saludos a destiempo.
Solía invitarle a madalenas y café caliente,
me sonreía y a veces nos reíamos. Era torpe
con la cuchara, odiaba los pisos sin ascensor
y me quería mucho. Susurraba entre periódicos
mientras pedía el azúcar, era para no despertar
a los críos, pero sabía que aspiraba a finales
felices y el llanto infantil no ayudaba, decía,
a cerrar las páginas de un libro sin tapas.
Luego eructaba y me abrazaba, entonces
como por arte de magia me invitaba al teatro
o al cine, daba lo mismo, la película, la obra,
detalles menores que dejábamos en el fregadero
antes de iniciar la marcha. Era el que nadaba
en las piscinas vacías, el que deseaba la distancia
y la ofrecía entre la leche desnatada tempranera.

A solas en un coche descampado. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-29T15:48:00.000+01:00

Quieres la clausura de este proyecto
que no acaba, emparejada de nuevos
bríos la puerta del vestido llama,
veo los corazones de su ropa
interior , el vello púbico a solas
con la ingle, y tú me hablas de poemas, ¿cómo
el terrazo de estas tierras te ha dicho
tantas mentirijillas y el deseo
no te acompaña cuando arranca el coche
y la soledad es nuestra? Ahora miras
otros horizontes y das ceniza
a los enfermos de pulmón, importa
bien poco si mi mano la recorres
de arriba abajo hasta encontrar revueltas
entre tu clítoris y mis uñitas,
que arañan porque las muerdo por miedo
al cartón premiado, que al suelo tiras
si toca por si la alegría vuelve
a ocupar tus sueños que ahora ya sirven
copas entre los asientos de mi Honda.

Postal navideña.

2011-12-24T16:00:00.002+01:00

A mis queridos amigos que no pasaron el corte,
que hacen conmigo materia prima de sus sueños

Son olvidadizas las pestañas del que abandona
una mirada, los pétalos de un barco a la deriva,

leves hojitas que de las ramas caen y tiñen mi sueño.

De repente la luz de una lámpara no adivina un capítulo
pero acaba resumiendo la obra y creando nuevos pasajes,

leves recetas de cocina visitan mi cada vez más virgen sueño,

porque nada importa tanto si imaginas, por ejemplo,
un caballo dentro de una botella o un demonio
que te quiere,

leves enemigos invaden las fronteras de mi sueño.

Quizá es tiempo de encontrar las gracias de adoquines medievales
donde sigues buscando el camino que no tolera huellas de extraños,

leves sabores salados entre mis piernas conquistan mi sueño,

ya uno conquista el ecuador sin las fronteras, cuentas que no
resuelven el problema pero que aprueban la materia,

leves fracasos son el discurso que solo quiere el regazo de mi sueño.

Qué desechas del paisaje. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-23T13:25:00.001+01:00

Suavicemos el discurso hasta hacerlo nuestro,
pon un poquito de esperanza,
otro poco de cinturones de castidad para los ausentes,
dispón de un cuenco con la amabilidad
previa a la batalla, abre la caja de condones
para que no se nos pegue eso contra lo que luchamos,
agárrate a las farolas que el viento sopla,
escupe en el suelo, no mires a la cara, cierra
las atracciones y conquista al amante incansable,
el de apellidos sin nombre,
aquél que muere entre los brazos de ciudades
de provincias.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-23T13:06:00.001+01:00

Spencer odia que le digas lo que piensas,
mírale a vueltas con todo,
ayer se tiró a tu prima y como si nada,
luego se limita a recitarte frases célebres
como si con él no fuera la cosa,
pregúntale a tu prima si le escuece el coño,
si se tuvo que limpiar
con paños perfumados para olvidar
que la rabia de unos ojos que se apagan
genera la violencia del deseo,
y sin embargo merendando me contaba
maravillas de ese chico,
que es un gran amante, que lucha por justas
causas que lo justifican todo,
a mí me parece un puto imbécil, es cierto
que su paquete promete,
que me lo comería después de los helados,
pero luego…tu prima ha vuelto
a quedar con él, dice que irán al cine,
que echan una de ciencia ficción,
luego irán a la milla del bocata, se darán
algún que otro beso, y de nuevo
confidencias, y palabras hermosas, y pañuelos
de papel en la basura.

Barquitos de papel. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-23T12:48:00.000+01:00

Se alejan los barcos del puerto,
míralos lozanos ellos, ¿qué esperan
de la otra orilla?, ojos de buey
que tejen telarañas de mentira,
pegajosas son las palabras
al oído, eso que me dices ruborizada
en la dársena,
por ahí una ola se asemeja a un despedida,
pero estamos aquí, y los barcos
se alejan y quizá no vuelvan, tú
soltando lastre de pasada
mirando un horizonte
de cera,
como velas en un cuarto
a oscuras,
ferias apagadas por las altas horas
de la noche. Te alisas la coleta
mientras siguen huyendo,
el olor a calamares del pasado,
sabes que se está
haciendo tarde,
pueden las palomas marcar las horas
pero no pueden hacer que el
tiempo avance, se alejan, como pequeños
hados buscando su magia
entre las fieras del circo desmantelado.

Sin título

2011-12-23T10:18:00.000+01:00

Se movía en las lagunas,
como un sapito buscando fríos
porque eran días
calurosos,
se quitaba la ropa entre los árboles
del camino,
chapuzones de mentira desnudo
y bello, ¿qué esperaba?,
¿dónde su seguro garantizaba su vuelta
vestidito de domingo?,
¿qué sentido tiene este poema y cuándo
acaba este cuento que no cesa?

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-23T09:38:00.000+01:00

Se caen las hojas de los ojos que nos miran,
como los espejos en las uñas pintadas
hay reflejos de una fiesta, una noche en vela
cuando los vientos dejaron sus huellas
en otras fiestas. Aciertas si besas su mejilla,
si le coges la mano y le acaricias,
cómele la sonrisa a besos y luego una cerveza
en cualquier barra, porque las hojas se caen
de los ojos que nos miran, y los Otoños, dicen,
no vuelven una vez que toman el tren hacia
los tristes días fríos del Invierno.

Horizonte ceniza. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-22T08:10:00.000+01:00

No hay tómbola más trucada que los días contados.

Vacaciones. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-21T10:59:00.001+01:00

Ryan está dibujando ramas que sostienen sus labios,
es Mika la que entre las mesitas descubre el color púrpura,
el resto de la clase recoge su batita y los percheros lloran,
ahora resulta que Spencer mueve la silla en busca de respuestas,
los profesores a las verjas imparten sus últimas lecciones.
Puede que Ellen esté dibujando hilos telefónicos,
considera la estampa como campanas que no invitan a las iglesias
a su concierto de apertura. Dime si
ves entre las pecas del deseo plastilinas que deforman el mundo,
sabes que Denver estuvo una vez en este centro,
sentado entre la revolución y los márgenes de las páginas
en blanco, June resultó la piedra de los días, Apollon
hubiera defendido la inocencia de estos ojos infantiles,
pueden los ecos, las perezas pasan, se recuerda lo que viene,
las ferias ,ha de ser eso, que han llegado a la ciudad.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-20T12:59:00.001+01:00

Sabía que esperabas la llegada
y que terminabas los estudios ese mismo año,
la llegada del olor a dulces,
los fines de curso tienen eso, el amargo
apretón de manos de un nuevo año que te hace suyo,
las cartillas con calificaciones y
el ardor guerrero del acné y los bajos fondos
del deseo. Siempre has esperado
de la misma manera y contigo se cebaron
pasajeros sin billete, pero no hacías caso
y subías en el último vagón
poco antes de la sirena y el silbato. Te admiraba
desde las taquillas, lo salvaje
de tus camisas que lo teñían todo de
esperanza y tabúes al sol. Sabías
que esperabas, y yo contigo, la llegada,
luego bibliotecas vacías en el centro de la ciudad,
y aquellos ojos.

Restos de un poema de amor. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-20T09:43:00.003+01:00

La feria abandona la ciudad y queda el naufragio
de unos ojos que se miran, ahora
te explico los catarros de un invierno
en donde no me acompañaste, pero da lo mismo,
imagina que permanece el charco
del inicio del Otoño y somos jóvenes,
imagina ahora que hay marejada en el centro
de la ciudad y compramos un barco
y estudiamos las islas en las cartografías
de cuerpos desnudos, tú sabes
las miserias que en ellos emergen si te fijas,
velludas escenas de deseos
entre flujos de ocasión y labios ajados
por lo traumático del accidente, recuerda
que la feria abandona la ciudad y queda el naufragio,
ahora céntrate en las manos, las tuyas
y las mías, y mira el terreno seco donde
las tiendas hicieron suyo el cielo iluminado,
conviene con recelos medir la distancia que hace
de nosotros aspirantes
a metas destartaladas por las olas y las corrientes,
por tu cara creo que no entiendes
que el naufragio quede cuando abandona la feria
la ciudad, si te explico quizá no vuelvas,
callarse moverá los hilos que hacen que la noche
que nos habita dure el orgasmo
de tu huída hacia tierras de secano despistadas.

Sutileza I. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-19T20:59:00.000+01:00

Demuestra
que la vida
no
se sube en
las atracciones
y dime que la feria ha llegado
a la
ciudad.

Fin de fiesta. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-19T20:56:00.001+01:00

A solas no son los chicos que intuías,
entre manzanas ya habitan otros apartamentos,
también hay vías, es de noche ahora de pasada,
son Spencer y Mika entre malabares
circenses, a solas con los otros que los miman
mientras los trenes van pasando a la deriva,
cerca ya los ecos salen de los botes
de conservas y se unen a la fiesta, prometen
felaciones y jeringuillas, sujetadores
blancos y pechos necesarios a esas horas
de la noche, dientes sucios de salivas
en tonos despreciables, a solas los chicos
en la fiesta, a solas con los otros que les miman.

Horizonce ceniza. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-16T12:42:00.001+01:00

Las páginas en blanco son como norias en la mañana, aspiran a la fiesta a la que no han sido invitadas.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-16T12:36:00.002+01:00

Hoy busca los textos clásicos,
porque no hay clase y los pupitres
se vacían, son pasillos los embases
del inicio de la tarde, dicen
que las ferias han llegado a la ciudad
y busco a Spencer, hoy
no ha venido al instituto, dicen
que está enfermo, que apenas respira
por un catarro a destiempo,
yo creo que todos mienten a su manera,
que está destripando novelas
encontradas cuando duerme con la placidez
que me enseña los fines
de semana, odia las tardes si no encuentran
las mañanas, no tiene mocos
ni catarro, es el cobarde de los cuentos,
es el de las tipografías descosidas
de la historia que es la nuestra,
el bellaco que en los caminos solitarios
hace con nosotros los destinos.

Fluidos y pesebres. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-15T17:29:00.001+01:00

mira la mancha en el culito
de buscavidas que tiene la tía,
es roja y abandera los pasos
hacia el mañana, será golfa
la chavala con ese pantalón
blanco desnatado, que no se dé
cuenta de que miras
entre el gentío, luego le pregunto
el nombre y te apuesto
cinco pavos a que le cuento
los días del pasado, si te arriesgas
quizá encuentres un poema
que te haga mirar por la mirilla,
imaginas que lo sabe,
que esa mancha de perdida
nace de ausencias de los años
primeros, apuesta y déjate
la paga, mira los puestos de cerveza
haciendo lo posible ya
por reducir a compresas y fluidos
la plata de los días.

Horizonte ceniza. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-14T09:26:00.000+01:00

Siempre que se escribe un verso, se recuperan los nombres ausentes.

Colada en la retina. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-13T21:14:00.002+01:00

Tiene ese tatuaje que me pone
a cien, querría
entre mis piernas su fiereza,
en medio de la calle yo
le beso y entro al trabajo,
luego salgo de nuevo para ronronear
a oscuras en el bar
del barrio, hace calor en estos extremos
de esperanza,
la tarde larga se hace para
mis bragas que rezuman asonantes
rimas de deseo, no volverá a recogerme
por la tarde, busco en el ordenador
una lucecita verde, conectado espero
que esté para decirle
algo de eso que cuentan
los artistas,
te quiero mucho, eres mi chico,
moriría por un beso tuyo, amor de paso
que mi lavadora reconoce
cuando entre la colada encuentra
distraída mi ropa interior que a solas
con la vida se lame
las heridas.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-13T09:09:00.001+01:00

A veces se presenta Denver en mis sueños
y mis nervios hacen el juego sucio a mis instintos,
sudo sobre la almohada y la luz
de la mañana ilumina mis pies al descubierto,
dime Spencer, ¿ qué significado he de encontrar
en esta duermevela de días laborables?
Y no vuelvas a lo de siempre, que me cansan
tus juegos de manos de extrarradio, sabes
que hablo en serio, que me gustaría saber
algo más cercano de ese tipo que mantuvo en vilo
a muchos de vosotros,
¿por qué siempre es el horizonte sin el mar,
el cuchillo sin el filo lo que me ofreces
cuando me despierto de la duermevela?,
volveremos a la biblioteca si tú quieres,
querido mío, pero sabes bien
lo que flaquea de esta ensoñación pasajera
que es despertar cansado.
Conocerse en las edades primeras hace que
sean las despedidas las verdaderas mareas
de este mar en calma, pero siempre Denver
acaba por plantarse en mis rodillas,
y creo que fue dichoso, que dijo barbaridades
ante la luna llena y se sintió cercano
a algo que aún sigue buscando, y todo
por un sueño, por ocho horas de aspiración
al descanso, por cuatro monedas
de mentira para comprar el mundo de las postales
y las tintas que no secan.

Qué más da. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-12T23:31:00.002+01:00

Dylan habla de dos chavales bajo un cielo rojo,
¿qué más da?,
Bruce invita a la tierra prometida a los feriantes,
¿qué más da?,
Alguien dijo, que si te quedas esta noche el sueño
dura para siempre.

Before de flood.La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-12T20:52:00.002+01:00

Los días no discurren como antes
del diluvio,
sale del trabajo a trompicones,
su primer sueldo lo va a gastar
en una buena hamburguesa
con queso y cebolla freída
en los orgasmos de las ferias,
los días discurren en un avance
cansino, papá en la chimenea
mira los coches en la autovía,
está serio cuando entra por la puerta
de un mundo que es de otro,
huele a tortilla de patatas y es verano,
se deprime ante el espejo,
pero hace un guiño que ofende
al paso del tiempo y lo detiene,
mamá se acerca y le besa la mejilla.
Los días no discurren como antes
del diluvio, se vive diferente
sin pupitres, sin taquillas, sin
la red que pesca instantes carbonizados
por los años jóvenes,
hay payasos que dan pavor al horizonte
si se acerca, diluvios que
cierran las cancelas de los barrios
residenciales, carretas contrabandistas
de amores pasajeros, se anegan de pasada
los años difíciles.

Cambios. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-12T14:57:00.002+01:00

Dejar que el orden desordene los estantes,
despejar de una patada la pelota de nuestra área,
espabilar si para mañana Dios no existe,
ensoñar en una edad tardía,
meter mano de verdad de la buena si procede
a nuestros amantes de entonces,
competir sin marcadores electrónicos
escuchar lo refinado del año que se aparta
por decoro,
explicar a la manera de los ángeles realidades insondables,
montarse en la noria y temer a las alturas,
desvirgar a la vecina antes del partido de la noche,
oler aceites baratos que mueven automóviles,
escribir para perder de la cesta su contenido en cuentos
infantiles despreciables,
infinitivos como solares abandonados en medio de la
crisis.

El joven feriante. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-11T22:16:00.001+01:00

Se pasan buenos momentos
con Mika y Spencer.
Tienen su gracia en la tristeza
de un momento,
en el verano que uno ha de recordar
siempre de pasada, pues los
detalles van doliendo
hasta que en la meta se entienden.
Espera la carretera
para estos ojos que son los míos,
para mis pies ajados
y mi colección de corazones.
Ahora otra ciudad, claroscuros
cuando uno intuye que el estío
es un logaritmo neperiano excluido
de los libros de texto. Entonces
la tristeza me lleva hacia
vosotros, los dóciles amantes
de bravos amores que se quedan en casa,
que no inician el viaje
hacia lo siguiente, más bien se quedan quieto,
les bastan los despertares
de domingo que viven legañas
y arrumacos al son de chiringuitos
que anhelan un vasito de agua.

No somos los de mi especie
esa especie de tiros a la nada,
muy al contrario, nos refugiamos
en la ternura de unos ojos que existen
de unas manos que existen,
de los cuerpos erizados que existen
igualmente también de pasada,
pero están ahí ante la necesidad del que viaja
sin el vagón apropiado.

Aflora en este mensaje de inicio de marcha
una Mika que se pierde entre mis brazos,
el regadío de sus ojos
embarra las huellas de la carreta
y cultiva adioses que no encuentran templos
ni feligreses. Se deja de creer
cuando se parte hacia lo mismo, cuando
hay carreteras que no llevan
a tu nombre. Se deja de creer también
en el regazo de un poema que no rima,
entre las mierdas de versos como estos que
dejan a Spencer en la estacada,
Mika y Spencer despatarrados en mis memorias.

No te apures por mi canto,
por esta pataleta bisoña de un joven
que empieza en los finales
de este cuento, la torpeza
ascos no hace a la melancolía si ésta
acaba volviendo a los
mismos edificios, a las mismas avenidas
entre parques sin amantes.

La torpeza abandona el barco si las ferias
llegan a la ciudad
donde Mika y Spencer me hicieron suyo
y ya no se me aparecen.

Sin título. la feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-11T17:36:00.000+01:00

Eres escopeta de feria acertando el blanco,
una vez me dijiste que la puntería
es un árbol milenario a punto de la tala,
cómo admiraba tus ojos y el discurso
docto y sabio de tus labios, ahora recupero
alguna frase, sentenciosas ideas
rebeldes con delantales inmaculados
en el fragor de la fritanga,
olores de verano como gambitas,
moluscos depilados porque tenías
asco a las verdades de los mares,
y ante todo el blanco de tus ojos que guían
perdigones a su suerte…

…eres escopeta de feria acertando las preguntas
a pesar de todo lo que se pudo.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-09T08:15:00.003+01:00

Éramos jóvenes y amábamos como sillas de ruedas
sin la certeza de otras formas de entregarse a la aventura
del escalofrío, de los pelos en punta,
nos comíamos el mundo a bocados y nos entregábamos
al placer de la carne igual que la bandera blanca
se entrega en la batalla,
¿qué memorias permanecen de esos amores arrugados
que no conocieron las luces de colores mugrientas de la feria?
Ahora no sabemos lo que somos, quizá viejos del mundo
que limitan su actividad a planificar un próximo
verano, pero míranos entre las redes, mira el amor
de los mordiscos, el de las embestidas salvajes en medio
de la nada, déjame decirte que pocos años quedan
y que sin embargo hoy amamos como un concierto de rock duro,
igual que el último suspiro de un ahorcado,
de la misma manera que los huracanes tropicales,
que antes fueron sencillos temores las pasiones
una por una, encontradas entre los depósitos de basura
en las afueras que eran nuestras entrepiernas,
labios ajados por el desuso, ahora mira que para mañana
apenas queda nada de esos cobardes amantes de un capricho
que nunca hicieron suyo.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-07T12:55:00.000+01:00

Me dices que eres valiente porque te montas
en esa vagoneta pintarrajeada con un estilo cuestionable,
que tienes más huevos que nadie porque
disparas a los patos de la feria teniendo en cuenta los trucos,
que te pelearías con todos los que miren mi minifalda,
y donde los textos y las palabras pierden su sitio no te encuentro,
tampoco en los vagones de los trenes de la noche,
ni en las balas que atraviesan los forrajes de los devenires del ocaso,
ni en la cobardía del valiente que hace
con sus rimas el mundo a la medida de nuestro sexo desperdigado
de las afueras.

Fundadores del surrealismo. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-07T09:37:00.001+01:00

Los fundadores son de las luces lo de menos,
es jodida la frase, difícil de entender si antes
no te acaricias un pie o te haces cosquillas en el bello
del brazo o de la espalda, darte de bruces
en una avenida que no se entiende, en eso consiste
algo de la vida y todo de lo que uno
va dejando de recordar, pero la memoria es la fundadora
de esta contradicción. Como te digo,
es jodida la frase del comienzo de este discurso,
ahora bien, se entiende si uno, de repente,
mira de soslayo la entrada del polígono, la manera
en que los coches se organizan entre las señales
y las aceras, algo de las luces de los bares que traen
apenas sí una rosa del pasado, si florecen los entendidos
no es para enterarse, arrímate a los creadores
atentos como siempre están a que no te enteres de los días
que pasan y dejes las cruces del calendario
en los trasteros, ahora llegan las fiestas, dejemos para mañana
la recogida de las lonas, los circos ambulantes,
los animales drogados hasta las patas por si acaso se atreven a soñar.

Elecciones que anuncian fríos. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-05T16:21:00.002+01:00

Se puede navegar en las barandillas de un poema en ruinas,
el mar uno lo hace a su manera,
se puede volar entre las nubes que crea una feria abandonada
pues el cielo uno lo hace a su manera,
se puede enterrar bajo la tierra que riega tu nombre el mío,
pues la tierra uno la hace a su manera,
se puede si te fijas, uno despedir como si nada, y nada pasa,
porque no hay adiós que uno haga a su manera.

Despacharse a cielo abierto. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-02T12:20:00.000+01:00

Mira cómo juega al futbol,
no se da cuenta el muy imbécil,
suda, luce camisetas carísimas
y se pierde el deleite de las alturas,
le dije el otro día que puedo
con todo menos esperar su paquete
sudado, se me quitan las ganas,
hoy es domingo y mírame,
desnuda ante el espejo esperando
que termine su maldito juego,
y luego los coches, las motos,
toda esa mierda que me repele,
sólo pido lo mínimo, algo de sexo,
algún paseo y que deje a mi aire
la nostalgia de los años primeros,
pero mira cómo se ríe, y tú y yo
aquí igual que dos tontas, las nubes
encapotando el cielo y las luces
en el descampado
que van dejando de lucir a su manera,
como pedacitos de cielo
irreconciliables.

Horizonte ceniza. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-02T12:08:00.001+01:00

La poesía del abismo es aquella cuyas rimas y recursos no son capaces de abandonar la caravana ambulante del feriante.

Los hay que escriben entre la basura. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-12-02T11:56:00.001+01:00

Los hay que escriben entre la basura,
en las aceras empapadas por pétalos de memorias,
sobre el taburete de una cocina iluminada,
al son de los autobuses urbanos que se retrasan,
en los comienzos que uno se imagina en los finales,
bailando en una fiesta de etiqueta,
abusando de ositos de las tómbolas en algún verano,
en los combinados gaseosos de la inocencia,
entre los asesinos que terminan con las ganas de algo,
en los sifones dispensadores de espermas inútiles,
dando el do de pecho en las calles vacías,
los hay que escriben, bien lo sabes, al son
de fonemas que existir hacen unos ojos, camisetas
rasgadas por las rimas asonantes,
a ciegas a pesar de las vistas cristalinas del deseo,
muertos de miedo algunos en casas de muñecas,
los hay, realmente y sin parapetos posibles,
los hay que escriben arriesgando el abismo que no existe,
al son del frío de las cubiteras de brazos amorosos,
raras especies que alguien disecciona por si acaso,
a lo leve de los abrazos creen que llegan cuando
descubren, sorprendidos, la distancia.

Llamadas a países extranjeros. La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2011-12-01T14:41:00.001+01:00

A Artiom

Los malos son los otros, Mika,
aquellos que rocían nuestros pasos
con gasolina de cien octanos,
los mismos que se miman ante el espejo
por si alguna erizada piel
les facilita el paso, pero lo excitante
toma otros rumbos, los malos son
los otros, a pesar de todo, irremediablemente
poético es el momento de
admitir que ellos estaban fuera cuando aquello,
que esperas sin embargo otra
felicitación de un futuro que ya vives,
si no entiendes nada no importa, largas
son las horas punta de la escarcha
y los juegos de manos tempraneros,
ahora dirás que estoy loco, que me multiplique
por cero, que te deje
con la colada, las camas sin hacer, las plantas
que esperan el riego, la llamada al
país lejano en otro idioma, al niño que olvida
por si acaso
las ferias llegan a la ciudad y con él
no cuentan.

Caravana. La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2011-12-01T09:16:00.001+01:00

Es un momento extraño el de las mañanas,
el descampado poblado de campiñas
imposibles, los pelos púbicos de mamá
mientras ordena los cacharros y hace las camas,
aullidos de perros que sueñan con otras ciudades,
otros destinos conocidos,
el pelo enmarañado con la grasa de los días,
es un momento extraño el de las mañanas,
cuando las horas se niegan a pasar
por el aro de las costumbres adquiridas.

Retirada. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-29T16:17:00.002+01:00

"Los técnicos recogen, todo el mundo se ha ido ya,
ya no quedan ilusiones, solo cajas que cargar,
y un camión que espera para llevarte a otro lugar..."
La carretera. David Summers

Imagínate que se alejan en silencio,
algunos los ves de la mano, otros bailando
a pasitos cortos y la arena se levanta
de la playa, el vaivén de las carpas
sobre camionetas coloridas, da igual
la manera en que lo dibujes, haz por verlos
así, arrastrando las plantas de los pies
esquivando hierbajos del camino, podemos,
si quieres, dibujar el mar en la estampa
que estamos construyendo, puede ser
una playa con sus cangrejos y las olas
rebeldes que se van pero no abandonan,
nos lo pasamos bien, ¿verdad?, yo si quieres
añado el perrito moviendo el rabo
al ritmo de su amo que puede ser alguno
de ellos con leotardos y permanente
en el cabello, ahora viene lo bueno,
esto te lo cuento yo que me apetece,
desde el carromato se asoma una chica
con las piernas desnudas, se pinta los labios
con carmín insolentemente rojo, un chico
al final de la cola se fija en el peldaño
donde ella mira absorta el cielo raso
de estos adioses que sobreviven a los sueños
y siempre están llegando, ahora duérmete
un ratito, llena la almohada de babas prodigiosas
que me hagan olvidar que ya han pasado.

Literatura del abismo. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-29T16:04:00.000+01:00

La literatura del abismo es aquella que demuestra que la vida es un abecedario sin reglas a las que acogerse

La primera noche. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-29T09:00:00.000+01:00

La primera noche es la de la escarcha
que no destempla los corazones,
es la oscuridad que descubre tu rostro,
es el bullicio que vacía los senderos
entre las atracciones,
es el premio entre cartones pisoteados
por pies desnudos en zapatillas deportivas,
la primera noche es el recuerdo
de tu belleza entre tanta espina y alguna rosa,
es tu camiseta que no conquista
tu ombligo,
la primera noche son las luces que no cesan
aunque el sol espere su turno,
es el puesto de pollos asados que te
desvirga el hambre que sientes al mirarle
desnudo en tu habitación,
la primera noche es la de las estrellas
sin nombre, la de las constelaciones
que los astrólogos no descubrieron,
es la del llanto del imberbe que desea
las caderas de una golfa en medio de la nada,
la primera noche que con kétchup y mostaza
sacia tu hambre con esta hamburguesa
de realidad ante los extraños.

Horizonce ceniza. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-28T15:10:00.000+01:00

Spencer y Mika cogidos de la mano mientras el carrito avanza,
¡fuera los textos del pasado, arriba la nueva literatura del abismo!

Derrota, victoria, tiempo. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-28T15:06:00.000+01:00

Se piensa que crecer es de otros
proclives a la derrota, mira de reojo
pasar los vagones, toca su culo
terso y duro como una piedra de río,
se siente afortunado por sus rizos
y sus granos de pardillo primerizo,
ensaya carita de malo, de hombre
en un chico envuelto, los piropos
son tan soeces que huelen a fracaso,
pero aún es pronto, aún hay
algún botón de la camisa a medio atar,
las patillas revolotean las mejillas,
la ficha de un viaje está lejana
de su bolsillo vaquero,
se piensa que crecer no existe, que hoy
es el mañana sin avances,
que no hay caminos que relatan
los que comienzan a oler a senectud
en lo alto de la noria,
no, no es de esos que la derrota
les visita, compra un helado de vainilla
con un gofre de chocolate,
siente la erección por la gitana de quince,
es algo parecido a la
esperanza y al soberbio tiempo detenido
que las páginas amarillentas
de los libros
retienen a su antojo.

Mika en Recelos Street. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-27T21:31:00.001+01:00

Míralo sentado en el pupitre,
es el último día de clase
y estoy contigo, pero él
se empeña en lo contrario,
en que te he dejado sola,
que me fui con los colegas
a las vías, creo que está
ahora mismito con el
pupitre leyéndonos las manos,
seguro que se le escapa
algún verso cursi
de los que nos gustan, somos
tontas y siempre nos
vamos por el camino de la sorna,
del desparpajo rancio
de una falda, de una tanga
indiscreta, buscamos perfumes
en los olores del sexo,
cuando hago el amor él
es un pupitre en aulas vacías,
dile que estamos juntas
aquí, en los muelles de esta feria,
háblale de los giros del tiovivo,
del olor a manzana dulce,
de que mañana es tarde, que el de los tatuajes
empieza la emboscada del deseo
entre mis piernas.

Tutorías que comienzan. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-25T11:08:00.004+01:00

Uno es cobarde cuando escribe
si se despista mirando la vida,
pero Spencer no desvía la atención
con facilidad, muy al contrario,
se encierra en su cuarto, busca
las hojas desperdigadas en su
escritorio, y empieza despacito
a emborronar palabras que nada
significan, luego pide la merienda
y si no le damos chocolate
se enfada, pero no aparta sus pupilas
de la mesa, y sigue emborronando
y el sentido emerge de su mal humor
que ha heredado de su padre,
y de repente nos habla del instituto
siempre que encuentra las palabras
precisas, algo de su chica conocemos
porque siempre nos lee lo que escribe
una vez que está satisfecho con el resultado,
es verdad, profesora,
que llora al hacerlo,
no miente si le cuenta eso,
¿qué quiere que hagamos
nosotros?, a veces se pone serio
y sonríe a la vez que se arregla el cuello de la camisa,
se pone guapo para decirnos que nos quiere,
que odia las clases y la mierda que imparten
ustedes, que suspende la asignatura
porque encuentra en ellas los desencuentros
que representan, y me da cierto apuro
decirle que se acostaría con usted si le diera la oportunidad,
que la pondría a cuatro patas sin dudarlo,
nos gusta que nuestro hijo escriba sin la cobardía
que atesora usted cuando le mira el paquete, le toca
las manos, le suspende y le encierra en el despacho,
le mira a los ojos y le dice entre arrumacos
que se ven de nuevo en septiembre.

Carta a los hijos. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-24T14:43:00.003+01:00

"...but I’ll know my song well before I start singin’"
Bob Dylan

Queridos míos,
no siempre las ferias se van de la ciudad,
a veces se quedan pero no vemos
los payasos, la roña entre los hierros
o la esperanza del que no puede estar parado,
resulta que hoy quiero que lo recordéis
de la manera en que un poema recuerda la tinta
o el ausente las casas repletas de gente,
creed aunque los dioses sigan siendo de mentira,
ajustad la caligrafía a los asuntos de una vida
que se escapa de las fiestas,
besad con pasión y todo se revelará aunque os
hayáis olvidado la cámara de fotos en la habitación,
deslumbrad con vuestra presencia
y haceros fuertes en las encrucijadas que no están
señalizadas, en los cruces de caminos desconocidos,
es bueno que el encuentro se produzca,
me refiero a lo que duele, a lo que os hará gozar
sin los límites que os hacen creer que existen,
el encuentro con lo sucio que no lo es, con la condena
que tendréis que pasar de largo, gozad
de vuestros cuerpos mientras los golpea violentamente
el viento de los cambios, que las yemas de vuestros
dedos sean dignas de unas huellas que no pasarán
de largo cuando la estación nuestra llegue,
quered mucho y comprad un buen paraguas
contra la tormenta, porque es dura la lluvia
que va a caer, y los feriantes siguen buscando el
sol de los veranos.

Algo básico que espanta

2011-11-21T17:52:00.000+01:00

La chica de leotardos espera en el puesto
de perritos,
si quieres encontrar un poema en estas líneas
no eches mostaza,
crees que te espera a ti pero fuma cigarros
mientras la gente pasa, se imagina
en un estanco de tíos buenos que no
vienen y se van a temporadas, no es
de eso de lo que hablamos, ella me explicó
que son importantes los tatuajes y
las palabras malsonantes, insultos de barriada
en la entrepierna le ponen a tono,
es tu hermana o quizá la prima de Spencer,
no te apures por parentescos que dan lo mismo
si te fijas en sus pechos, o mejor aún,
desengrasa tus bolsillos invitando a un café,
al final todo termina como siempre, esto es,
la espera que lleva a la noche, la noche
que lleva a otra ciudad, qué esperas
que te pase y qué deseas.

Sin título. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-20T11:20:00.000+01:00

Siempre hay una feria que se muere, que abandona
los parques, las calles principales, la superficie
que se reserva a los márgenes y excepciones,
va perdiendo el resuello como lo perdimos
cuando las gaviotas no eran gaviotas y los coches
blancos no eran coches blancos. Siempre, recuérdalo bien,
rezan los que no creen a dioses de mentira,
dioses con minúsculas que apartan la dicha
y generan descendencia desde los pesebres artificiales.
No es una buena forma de recorrer un camino
buscando las huellas de los otros, los feriantes
dejan las suyas y con ellas esperanza la primera
seña de identidad de lo que viene, pero me pierdo
en los detalles, y ahora somos más en menos
tiempo que nos toca, algún día se habla y se comenta
del pasado, los feriantes no tienen eso
que se fue quedando atrás, miran de refilón
las alegrías pasajeras y los planes de futuro que no van con ellos,
y en otras ciudades se arriman, se desperezan,
se abrazan y soban como animales en sus celos más extremos,
pero no te creas, no buscan un poema ni la sensibilidad
que tu intuyes, muy al contrario, son básicos instintos
difuminados en tus gestos de cariño, en las caricias
a un crío que no te reconoce, en un presente
que imagina tiempos venideros ausentes de todo tiempo,
en definitiva, siempre hay una feria que se muere
sin dejar de respirar en la distancia.

Canción de un euro. La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2011-11-18T10:41:00.001+01:00

Hay un caballito que espera en el establo,
a contraluz los sueños parecen más bien extraños
que se cruzan en las calles con algún peatón
de esos que huelen a colonia y a un adiós.

Hay un caballito que trota por los recintos
los huecos de las prisas recuerdan los amaños
de partidos de vidas a golpe de talón
con que pagar las deudas a ese cretino adiós.

Hay un caballito que me recuerda ti
en años del pasado donde no estabas tú
relincha y mira caminos que me llevan hacia allí
donde se aprende con las prisas esta nueva canción.

Ahora me dirás...La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-17T21:02:00.000+01:00

Hay una guitarra en la esquina de tu cuarto,
dices que tocas mal pero yo sé que es mentira,
lo mismo te ocurre con el maquillaje,
con el gloss a medio labio, con el rimel,
que lo fea que eres no lo remedia tu arte
de pintarrajearte la cara a media tarde,
sé que son el muro que separa tus deseos
de tus pasados. Hay en las farmacias
profilácticos que dices que no usas
cuando te acuestas conmigo, que también
en eso eres una ruina, te descuidas
a los virus como quien se deja mecer
por los vientos que anuncian cambios.
Yo sé que todo es fachada, que en el fondo
eres una sentimental,
que llenas los teatros con tus cantos,
la noche igual que yo te piropea cuando
te arreglas, y crees en el amor mientras
dentro de ti se corren desconocidos
de muy diversa índole. Ahora me dirás
lo de siempre, lo de la trashumancia
y carromatos, estar lejos y vivir tu vida,
ferias que vienen y van como relámpagos
sin tormentas.

Te cuentan en la infancia. La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2011-11-17T11:23:00.002+01:00

Por la cuesta suben automóviles
y ellos abandonan el barco que construimos
en nuestros astilleros de flores y símbolos,
suben a trompicones y alcanzan el semáforo
que lleva a las ferias, no se atreven
con la búsqueda de otras emociones,
crees en las señales del humo
pero nadie contesta, abandonan el barco
los naufragios planificados, sabes
de lo que hablo, vísperas de nuevos años
en Las Vegas, por ejemplo, viajes
organizados en hoteles de provincias,
de sobra captas mi lamento, habitaciones
desvirgando juguetes abandonados,
ellos abandonan el barco, si te empujo
encuentro las rimas huérfanas de versos,
no creas que estoy loco, que desvarío
en mis intentos por explicarte de qué
va esto, fíjate cariño en las antenas
parabólicas ahora que la noria para
en las alturas, ¿qué intuyes de la conquista
del cielo que no retiene prisioneros?,
me odian y se callan en esas comidas
de veinte platos, no apartes la vista
y mira cómo abandonan el barco, se gustan
en la penumbra de las grasas y los dulces,
se vuelven a casa con esos coches
que suben la cuesta para llegar hasta las ferias,
¿qué te contaron papá y mamá?, recuerdo
algo de lo triste, la dignidad y la paciencia,
que no se abandona un barco si quedan armas
disponibles para lo rebelde, lo distinto,
poder parar el mar como el tráfico se detiene
en semáforos que llevan a los puestos
de atracciones.

Spencer y Mika defectuosos. La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2011-11-16T21:36:00.002+01:00

Spencer y Mika nacieron en un cubo de basura
cuando no existía el reciclaje,
Spencer y Mika en las cercanías de pasiones
donde no llegaban las líneas ferroviarias,
Spencer y Mika se daban abrazos defectuosos
fuera de garantía,
Spencer y Mika asesinando naufragios de otros
que se empeñaron en hacer suyos,
Spencer y Mika aspiraron a ser como Denver y June,
aún se les recuerda por estos lares.

Jardines y etapas. La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2011-11-15T15:22:00.003+01:00

Todo empezó en un coche
destartalado, enfrente la costa,
las nubes, el oleaje y el viento sur,

después vino el apartamento
con vistas a ventanas cerradas, luces
artificiales y escaleras mecánicas,

la habitación del hospital fue la postrimería,
los pitidos intermitentes y las lucecitas
de colores de alarma y adioses
que eran leyes de vida,

y en todos ellos nos corrimos sin sentido,
nos dimos la pasión de una forma
de entender el asunto, dejamos preñadas
las medias tintas, nos dijimos
barbaridades que aún hoy perduran,
se van las caravanas y queda todo el resto
de nosotros.

Bajemos a los puestos de atracciones... La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-15T14:27:00.002+01:00

Bajemos a los puestos de atracciones,
estás muy guapa,
dejaste abandonados soles y lunas sin cielo,
no dibujas ya como antaño
pelotitas en los jerséis a cuatro duros
que comprabas en los mercados de invierno
en pleno verano. Bajemos y volemos
alto trazando avenidas y callejones,
tamizando cartografías de la carne,
dame un satélite de esos artificiales
para demostrar lo que te quiero,
bajemos si te atreves con esta
aventura extrema que amanece
entre las sábanas y se pone cuando
no hay lugar donde esconderse.
Bajemos a los puestos de atracciones,
drogados como perros, ladrando
como las agujas de un ambulatorio,
con la mala ostia de tres acordes
inconclusos, bajemos otra nota
y cerremos la taquilla, no hay entradas,
reventas baratas como nosotros somos
en estas aceras sin árboles, en estos
parajes urbanos que huelen
a interinidades, a caducas hojas
de cuadernos perennes, dame esa
mano ajada de anillos,
muerde el polvo de anteayer, recoge
la colada y bajemos a los puestos
de atracciones, por si acaso algo
huele a quemado y nos abrasamos
en los días impares clandestinos.

Mika ha dicho basta...La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-13T21:41:00.002+01:00

Hoy Mika ha dicho basta,
estaba borracho y solo entendía
palabras a medias, que no me quiere,
algo de la dureza del viajante,
que quiere a otro. Ella bebe
tantas cervezas que es ella misma
en el reproche, me doy cuenta
de su estado cuando de improviso
son la vida, la pasión, el idealismo
quienes ocupan los espacios
vacíos, me dice que el sexo
es maravilloso conmigo, que puede
volar con alas de madera,
que escucha verdades a medias
y compra el lote completo,
pero algo más sereno golpea
su cara de imbécil, su expresión
de zorra acorralada, da lo mismo,
no quiere volver a compartir
la caravana en estas tierras
ni en ninguna, dice que vuelve
a casa, que echa de menos a sus padres,
dice también que dejarlo
todo es atentar contra un metro
capitalino atestado de pasajeros,
está jodidamente loca la colega,
y yo borracho, pero da lo mismo,
Mika ha dicho que tiene suficiente,
oigo el pitido del TALGO que se acerca,
mañana otra ciudad, persianas
buscando ventanas iluminadas.

Carta abierta de pasada. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-13T21:29:00.000+01:00

Siento que los cipreses
son alargados pero que no
tienen sombra, Delibes
mentía desde sus comienzos
y creímos sus mentiras
entre libros y ceniza.
Supongo que todo influye
en un paso tras paso,
bajo las estrellas del camino
o la senda del cielo,
la mochila que de crudo
intento se rinde
a la evidencia, hoy recuerdo
los acordeones
y la vida de pasada. Siento
en las antípodas
el poema perdido que
durante muchos despertares
dormitaba en mi regazo,
ahora templo los hilos
de otra cosa, de otro tiempo.
Siento que era joven
pero lo eran más mis padres,
últimamente son ellos
la guía en la travesía,
donde todo va cuadrando,
haciendas de serenas
decisiones inconclusas,
es Mika ya muy lejana
la que entraba en la cocina,
aireaba mi nuca, dejaba
para mañana el hoy
inconcluso del presente.

La madre de Spencer en ramas partidas. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-12T15:02:00.005+01:00

A Fernando Llorente Haya.

Mamá decía que no creía en un mañana
si tenía que llegar, tuvimos en
la espera la esperanza
de que estuviera equivocada, de que todo
fuera mentira, de que simplemente
el rencor contaminara
la frase, sus ojos desperdigados
por las moquetas de moteles
de las afueras. Hoy estoy
junto a ti, con tus bragas en mis
rodillas y tu boca mordisqueando
mis muslos, y me acuerdo
de mi madre, de ese día extraño
cuando llegaban las caravanas y la
luz de otra manera, de cómo
mientras rebanaba el pan en la cocina
miraba por las ventanas
y susurraba que no creía en un mañana
si tenía que llegar, me acuerdo
de repente, entre mordisco y caricia,
al son de tu pelo recogido,
mientras excitada sobre mí me pasas
el cigarro, y esperamos
en el catre por si todo resultaba
ser mentira.

Cocina destartalada. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-11T12:27:00.000+01:00

Spencer
creo que está en la cocina,
está llorando, Mika,
deja que se desahogue,
no le resulta fácil el poema
perdido, tienes
que comprender como las cosas
pasan, sin retórica, sin guión
establecido por autores
de éxito, suele dejar
de lagrimear pasado un rato,
siéntate a mi lado,
¿quieres una coca-cola?,
tengo pistachos y patatas,
de pequeño yo pensaba
que las luces brillarían para siempre,
¿qué piensas tú ahora?,
duele oír el llanto tras la puerta,
yo creo que nos dice
lo de siempre, esto es, cree en las páginas
en blanco y deja el resto
para mañana. Mika,
quizá sería bueno que entraras,
que le susurraras al oído
lo primero que se te ocurra, hazle
caricias en la nuca, dile
que eres para el mañana lo mismo
que él es hoy para estos días,
resuelve la papeleta como con los años
deshaces a tu antojo.

Reprise. La feria llega a la ciudad y abandona el barco.

2011-11-11T11:39:00.001+01:00

Hay cosas por hacer que no resuelven ecuaciones
pero calman los granos, el esperma estéril,
la espera de un próximo estío, hay de verdad
de la buena coloquiales posturas que invitan
a un concierto, a una raya del horizonte, a una
cena entre dos desconocidos. Hay de puertas
hacia dentro exteriores panorámicos
y olores que traen lo que no se puede recuperar
del pasado, sombreros de copa en tabernas
con serrines diversos, marionetas eléctricas
en los buzones de correos. Oyes una harmónica
y se destartalan las ganas, la atracción
de los cuerpos desnudos y tatuados al son
de tintas incoloras, malditos años que se atreven
a aguantarte la mirada, los postizos
en los dientes, en las sonrisas y carcajadas
insensibles a los poros abiertos de las palabras.
Sabes que se van cerrando los puestos,
estás guapa bajo la luz de la luna, Denver
hace tiempo que murió,
apura la cerveza y vayámonos a casa.

Algo que se queda en el tintero. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

2011-11-11T07:58:00.001+01:00

Los amantes que se dan la mano cercan
el territorio del horizonte,
los niños asustados por los fuegos de artificio
descubren un camino inexplorado
que no se sabe muy bien su destino,
el que intenta un poema está en el meridiano
de una duda,
las caravanas que vienen y van simplemente
dejaron de vivir.

Final del verano (III). La feria llega la ciudad y abandona el barco

2011-11-10T09:25:00.001+01:00

Mika se agarró a los versos de un poema y se quemó
las manos.
Spencer decidió pintar la realidad con témperas gastadas
y encontró su obra maestra.
Buscaron refugio contra la tormenta venida a menos
y se “calaron” hasta los huesos.
Mika y Spencer soñaron con la sobra de Apollon
y se despertaron sudando.
Dejaron la plata de los días en los carromatos y el silencio
de otra ciudad de oro devaluada.

Hay señales que indican que siempre se suelta lastre
en las ausencias que se acaban.

Final del verano (II). La feria llega la ciudad y abandona el barco

2011-11-10T07:53:00.000+01:00

Alguna vez tendrá que pasar y no estarás para verlo,
déjame en esta parada, pues se hace tarde
ya para responder a los astros como merecen,
alguna vez, digo, pasará y no estarás para verlo,
pues no todos los espectáculos finalizan
en la línea de llegada ni tú serás tan bello
y encantador siempre. Así todo, déjame
en la próxima ciudad, en los lejanos lindes
de otras bocas y de otros deseos,
en donde los descampados son tan solo
balas de un arma que no mata,
como las ciudades que se alejan, como la feria
derrotada por la lluvia y la humedad
de los días de invierno que nunca
ha conocido.