Tú sabes que tus padres lo fueron hace años,
las cargas de los camiones sabes que no transportan
sueños, sabes que fueron algo parecido
a un espejo abandonado.
Tú discutes con los granos de nuestro tiempo,
discutes si te dejan con las sombras que ya empiezan,
rarezas de los años que fueron algo parecido
a un espejo abandonado.
Tú no creces, no mueres, no estorbas a los años
el gasoil y quemadas gomas viajan sin billetes
con matasello, dices que eran algo parecido
a un espejo abandonado,
las certezas cotidianas del olvido, las muestras
gratuitas de tu sexo, el coche, el descampado
y las cortinas, el telón que cae a plomo
en nuestros huesos de perennes gratuitos
de deseos.
Tú que dejas las manijas del reloj en el ropero,
la ciudad a ciegas que reclama otro viaje,
no recuerdo.
Hace 9 años
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