Horizonte Ceniza (XXV)

Los trenes son capaces de llegar a las estaciones. También lo son de partir , pero nunca conseguirán aprender a despedirse.

Apollon (VII)

Un buen día decidió que era suficiente. Demasiadas ciudades por conocer, demasiados aviones en pistas condenadas a terminar en los cielos, demasiadas despedidas. Para Apollon había pasado la mitad de su vida y sólo había recaudado la mirada de June en la lejanía. No pensaba volver a escribir una carta, ni tan siquiera a comprar un sello que equipara la distancia a un coste insignificante. No más pastillas para intentar comprender todo lo que le rodeaba. Quería a Denver, por eso decidió dejarle en el andén de la primera estación que encontró. No soportaba el peso del cariño cuando pensaba en emprender su primer viaje de ida.

Horizonte ceniza (XXIV)

¿Qué tienen las farolas de los paseos para ser capaces de ofender al horizonte con su mirada?

Horizonte Ceniza (XXIII)

Se trata de aprender a aparcar un coche sin frenos. A la vida me refiero.

Horizonte Ceniza (XXII)

Conservar la memoria es lo mismo que los descarrilamientos de los trenes en la noche.

Horizonte Ceniza (XXI)

Los trenes por miedo tienden a dejarse llevar.