Ya no tocan la música de antes. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

En medio de la noche no se habla inglés,
no hay conocimiento capaz de quedarse aquí
para siempre. Y resulta que es mierda
el intento del verso, que es una estúpida basura
creer en los astros que ya murieron y parecen
un engaño permanente, resulta un cuerpo
desnudo en pleno Agosto la ceniza de tu hombro
junto al mío. Que se enteren del horror
que entraña si aspiras a entenderlo, Spencer
desenmaraña la atrocidad permanente
de un recuerdo que escupe al suelo, un recuerdo
que mece las cunas estrangulando
con sus poderosas manos años de bonanza,
como una locura que no comparte sanatorio
con nadie, como una certeza
ausente como pocas de los designios del mundo.