Los hay que escriben entre la basura. La feria llega a la ciudad y abandona el barco

Los hay que escriben entre la basura,
en las aceras empapadas por pétalos de memorias,
sobre el taburete de una cocina iluminada,
al son de los autobuses urbanos que se retrasan,
en los comienzos que uno se imagina en los finales,
bailando en una fiesta de etiqueta,
abusando de ositos de las tómbolas en algún verano,
en los combinados gaseosos de la inocencia,
entre los asesinos que terminan con las ganas de algo,
en los sifones dispensadores de espermas inútiles,
dando el do de pecho en las calles vacías,
los hay que escriben, bien lo sabes, al son
de fonemas que existir hacen unos ojos, camisetas
rasgadas por las rimas asonantes,
a ciegas a pesar de las vistas cristalinas del deseo,
muertos de miedo algunos en casas de muñecas,
los hay, realmente y sin parapetos posibles,
los hay que escriben arriesgando el abismo que no existe,
al son del frío de las cubiteras de brazos amorosos,
raras especies que alguien disecciona por si acaso,
a lo leve de los abrazos creen que llegan cuando
descubren, sorprendidos, la distancia.