Los poemas se mueren.

Los poemas también se mueren,
buscan el lecho a escondidas por si alguien
descubre su partida,
pero también se mueren, lo sabes
porque has visto alguno agonizar entre el gentío,
no pierden, es verdad, su rima
ni su sugerencia, pero si te fijas en ellos
el deterioro se vuelve fértil, la dificultad
del aire entre los versos
no mitiga ni tan siquiera un segundo
la dignidad del que desaparece entre dulzuras.
Los poemas también se mueren,
y el hilo telefónico conserva todo aquello que
no fue capaz de resucitar.